Tou toda furada!

Sete meses e meio de picas. Sete meses e meio de tirar sangue uma ou mais vezes por semana. Cheguei a ter o meu braço a parecer um presunto em dia de feira de enchidos. Sim, porque retirar o precioso liquido em mim, só do braço direito. Receei beber um copo de água e começar a verter! Esta semana, finalmente, ninguém me vai querer furar!!
Lembro com carinho quando estava no meu resort, em que as minhas queridas velhotas se interrogavam de que mal eu padeceria “é droga!” (pois... com o braço negro!), ou então as mais comuns “foi um aborto”, ou finalmente, e porque na fase pior da minha doença me apareciam muitas pisaduras no corpo, “foram maus tratos, coitadinha”.
O pior é que também eu dava por mim a tentar adivinhar os males dos outros. O que não faz não ter nada para fazer... mas pelo menos desenvolvi muitos conhecimentos médicos. Quem quiser conselhos sobre diabetes ou tromboses, pode contar comigo!
Mas enfim, esta semana estou contente. Esta semana digo não ao furo!